La flûte de Pan

Pour le jour des Hyacinthies, il m'a donné une syrinx

faite de roseaux bien taillés, unis avec la blanche cire

qui est douce à mes lèvres comme le miel.

Il m'apprend à jouer, assise sur ses genoux; mais je

suis un peu tremblante. Il en joue après moi, si

doucement que je l'entends à peine.

Nous n'avons rien à nous dire, tant nous sommes

près l'un de l'autre; mais nos chansons veulent se

répondre, et tour à tour nos bouches s'unissent sur la flûte.

Il est tard; voici le chant des grenouilles vertes qui

commence avec la nuit. Ma mère ne croira jamais que

je suis restée si longtemps à chercher ma ceinture perdue.