Le tombeau sans nom

Mnasidika m'ayant prise par la main me mena

hors des portes de la ville, jusqu'à un petit

champ inculte où il y avait une stèle de marbre.

Et elle me dit: « Celle-ci fut l'amie de ma mère.

»

Alors je sentis un grand frisson, et sans cesser

de lui tenir la main, je me penchai sur son

épaule, afin de lire les quatre vers entre la

coupe creuse et le serpent:

« Ce n'est pas la mort qui m'a enlevée, mais les

Nymphes des fontaines. Je repose ici sous une

terre légère avec la chevelure coupée de

Xanthô. Qu'elle seule me pleure. Je ne dis pas

mon nom. »

Longtemps nous sommes restées debout, et

nous n'avons pas versé la libation. Car

comment appeler une âme inconnue d'entre les

foules de l'Hadès?