Böse Zeit
J. Frandsen
Nun sind wir still
Und singen keine Lieder mehr.
Der Schritt wird schwer.
Das ist die Nacht, die kommen will.
Gib mir die Hand,
Vielleicht ist unser Weg noch weit.
Es schneit, es schneit.
Hart ist der Winter in dem fremden Land.
Wo ist die Zeit
Da uns ein Licht, ein Herd gebrannt?
Gib mir die Hand,
Vielleicht ist unser Weg noch weit.