Das Lied vom Meer am Morgen

Ein erstes Licht steht am Rand der Welt.

Ein blasser Vogel auf gläsernem Bein

hebt seinen Hals, seinen Schnabel in die Welt,

die noch blau, die noch grau, noch leer ist,

weckt mit dem Hauch seiner entfalteten Flügel

die Blassen, die Blauen, die Grauen,

weckt zehntausend Flamingos auf.

Sie heben die Hälse, die Köpfe, die Schnäbel,

haschen nach ersten Flocken des Lichts,

fahren auf aus warmen Nestern,

aus Federn, aus Fasern und weichem Flaum.

Sie heben die Schwingen, heben, heben,

schweben auf in den Raum;

steigen, steigen

in duftigem Reigen,

beschwingte Leiber, segelnde Kiele,

auf und nieder in luftigem Spiele,

taumeln höher, höher, höher hinauf,

falten am Himmel einen rosaroten Fächer auf,

lebendige Wogen

schlagen den Bogen

hoch zum Zenith,

die Schwingen, die Leiber, die Kiele,

fließend verbunden in losem Spiele

glühen die tausend und abertausend Vögel auf,

SYSTEMbilden am Firmament

ein tausendfaltig verschlungenes Liebesornament.

Wolken früher Flamingos schweben im Raum.

Doch die Flamingos leben in anderen Breiten,

Flamingos bevölkern andere Zeiten.

Die Scharen am Himmel sind blaßroter Schaum,

sind segelnde Wogen aus Licht.

Die ziehenden Flamingos sind nur ein Traum

der aufgehenden Sonne.

Der erste Strahl des Gestirnes

sprengt die flockig verbundenen Scharen,

treibt sie zu Paaren.

Die flockigen Ballen

fallen ermattet auseinander,

wallen in Kurven und Bogen nieder,

gehen nieder Flamingos Gefieder.

Jäh aus allen Himmeln gerissen,

treibt zerbrochen auf dem Meer

die erste rote Ernte des Tages,

ertrinkt, versinkt, in rollenden Wogen,

bleibt in grünen Tiefen,

in grünen Tiefen geborgen.

Das ist das Meer, das Meer,

das Meer am Morgen!