An Bodes Grabe

Mit der Blume gefallen,

Auf der verödeten Flur,

Mit des Haines Verhallen

Ist der Sänger gefallen,

Trauernd steht die Natur.

Kehrst du Nachtigall wieder,

Klage den fernenden Freund,

Echo halle die Lieder

Dem Entschlafenen wieder,

Den die Liebe beweint.

Blüht, ihr Blumen, im Lenze,

Pranget für ihn dann im Duft,

Dass ich das Grab ihm kränze,

Der gefallen im Lenze,

Den mein Lied nicht erruft.