La nube
M. Ponce
Embárcase ¡oh lenta nave!
En tu cubierta sin capitán;
Embárcase ¡oh blanco navío!
En tu cubierta sin timón;
Ir, bogar,
En una dulce deriva
Sobre un mar sin color,
Hacia islas sin contorno;
Bogar, ir, el silencio diáfano,
En lugar de puro espacio,
El corazón no martilleando más
Las escansión de los segundos,
Sino en ahogados latidos;
Ir, bogar,
A cada mecida
Perder un poco de su figura,
Perder un poco de su sustancia;
Bogar, ir
Hasta aquel punto ideal
Donde el mar del cielo se comba,
Para bañarse la clara faz
De una tierra más florida;
Mi esquife más endeble
Que nieve en abril fundida al sol,
El alto trinquete, el estrave corroído
Por los alisios,
Del buen puerto a la vista,
¡suavemente zozobrar!