Sur les rochers de Chèvremorte

Ce n'est point ici qu'on respire la mousse des chênes

et les bourgeons du peuplier, ce n'est point ici

que les brises et les eaux murmurent d'amour ensemble.

Aucun baume, le matin après la pluie, le soir aux heures

de la rosée; et rien pour charmer l'oreille que le cri

du petit oiseau en quête d'un brin d'herbe.

Désert qui n'entend plus la voix de Jean-Baptiste!

Désert que n'habitent plus ni les ermites ni les colombes!

Ainsi mon âme est une solitude où, sur le bord de l'abîme,

une main à la vie et l'autre à la mort, je pousse un sanglot désolé.

Le poète est comme la giroflée qui s'attache, frêle et odorante,

au granit, et demande moins de terre que de soleil.

Mais hélas! je n'ai plus de soleil, depuis que se sont fermés

les yeux si charmants qui réchauffaient mon génie!