Spätsommer
M. Schweikert
Des Sommers letzte Zärtlichkeit
umschmeichelt weich das welke Land,
legt eine warme Sonnenhand
auf Wiese, Weg und Feldgebreit.
Das Land hält glücklich lächelnd still.
Es rauscht kein Laub, es raunt kein Wind.
Das Land ist wie ein müdes Kind,
das traumgebettet schlafen will.