En suppliant

Si mon cœur devient votre chose

Ce rien frêle et prêt à souffrir

Que la femme sous son doigt rose

Aime à meurtrir;

Si tout entier je vous le livre,

Humble et tremblant de vous l'offrir,

Laissez-moi la force de vivre

Pour vous chérir.

Soyez douce! assez de blessures

Ont bu mon sang sans le tarir:

Il ne saurait d'autres tortures

Jamais guérir.

Et, comme la fleur sous l'orage

Qui se brise sans se flétrir,

Il ne garde plus de courage

Que pour mourir!