Mendiant nègre

Accroupi sous sa tente de chiffons

il joue, ménétrier de la poussière,

Douce mélodie au rythme saccadé,

Quatre notes, pas davantage,

quatre notes, les mêmes, toujours,

Plainte des cordes obsédées.

Tout autour, en nasillant, sa vieille voix

enfantine promène une broderie.

Mystérieux murmure, quel rêve évoques-tu,

que suivent ces yeux blancs?

Nul, peut-être.