Räthsel

Es flüstert's der Himmel, es murrt es die Hölle,

Nur schwach klingt's nach in des Echo's Welle,

Und kommt es zur Fluth, so wird es stumm,

Auf den Höhen

, da hörst du sein zwiefach Gesumm.

Das Schlachtengewühl liebt's, fliehet den Frieden,

Es ist nicht Männern noch Frauen beschieden,

Doch jeglichem Thier, nur mußt du's seciren.

Nicht ist's in der Poesie zu erspüren,

Die Wissenschaft hat es, vor allen

sie,

Die Gottesgelahrtheit und Philosophie.

Bei den Helden führt es den Vorsitz immer,

Doch mangelt's den Schwachen auch innerlich nimmer,

Es findet sich richtig in jedem Haus,

Denn ließe man's fehlen, so wär' es aus.

In Griechenland klein, an der Tiber sic Borden

Ist's größer, am größten in Deutschland geworden.

Im Schatten birgt's sich's, im Blümchen auch;

Du hauchst es täglich, es ist nur ein Hauch