Prélude

Loin du bruit des humaines fêtes,

Allons, pauvre être vieillissant,

Des blessures qu'Amour t'a faites

Recueille, aujourd'hui, tout le sang...

Combien de ce sang, sur ta route,

Déjà, le sol fut humecté!

Oh! vois comme il sort goutte à goutte

De ta plaie ouverte au côté!

Ton âme anxieuse s'étonne

Qu'il en puisse couler autant.

Au soleil roux de ton automne

Il sèchera dans un instant.

Et bientôt viendra l'heure grise

Où, plein d'une morne langueur,

Tu verras voler dans la brise

La cendre rouge de ton cœur.