Der Brigant
H. Sommer
Im Herz tobt altes Grollen,
Der Sturm pfeift durch die Luft --
"Du kommst mir eben rechte
Des Weges, welscher Schuft!
Dein Dolchstoß ist pariret,
Nun, werther Freund, hab' Acht,
Wie auf den welschen Schädel
Die deutsche Klinge kracht!"
-- Die Sonn' war untergegangen,
Fern, fern beim Vatican;
Sie schien des andern Morgens
Auf einen todten Mann.