Orchidée

Je vois un petit sabot pointu, bien pointu.

Il est façonné d'une matière verte comme le jade.

Et sur le nez du sabot,

je vois un oiseau nocturne: deux grands yeux, un bec.

A l'intérieur du sabot,

quelqu'un - mais qui? - a semé une herbe d'argent, inclinée.

Autour, asymétriques, cinq bras divergent.

Un beau labelle à fond blanc s'éploie au-dessous d'eux,

frappé d'un pointillé violet,

et figure, oui, figure la poche de la pieuvre;

car, au fait, mon orchidée est une pieuvre:

Sinon les huit bras,

elle possède le bec de perroquet des octopodes.

Cinq bras seulement,

Qui t'amputa des trois autres?

Qui? Où? Sous quels cieux? Dans quel dessein?

Du calme, du calme.

Merveille inaccessible du monde extérieur,

mon orchidée d'aujourd'hui est un songe difforme et plein d'attraits.