L'heure mystique

Tout se tait; plus rien qu'un murmure.

Ce soir, debout dans les grands blés,

j'entends s'écouter la Nature.

Quelle heure vient de s'envoler?...

Tout se tait; plus que ce murmure.

Quelle heure, du clocher lointain,

vient mourir au creux de ma main,

contre mon oreille attentive?

ou revivre en mon cœur aimant,

doucement, dans ses battements?

Plus rien, la terre est une église.

L'hostie de la lune s'est levée.

Les blés murmurent un

ave

que renvoie au clocher la brise,

émue et large et envolée

des grands blés même agenouillés.