Cinq Heures. - Novembre

C'est l'heure où le jour traîne et se meurt dans la chambre,

Où le contour se perd, où la couleur s'éteint,

L'heure du clair obscur, à la fin de Novembre…

C'est l'heure où chaque objet paraît vide et déteint,

Où, seul, un filet d'or encadrant une estampe

Au mur déjà tout noir brille encore un moment,

L'heure mélancolique et douce infiniment,

Qu'on passe à rêvasser en attendant la lampe.