Auf der dritten Saite I
C. Sinding
Keine Träume, die fliegen,
kein haltlos Gerücht.
Nicht Gedanken, die lügen,
und Eidschwüre nicht.
Es strahlet die Sonne
der Lieb auf's Land.
Der Bursche er eilet
zum blinkenden Strand.
Ich steh und jodle auf hoher Zinne,
Ich lass es schallen in Sturmes Minne,
die Mär ich schreibe in jedes Blatt:
Dass Signe zum Mann erwählt mich hat.