Le mal d'amour

Ne le croyez, si l'on vous dit, un jour:

On meurt d'amour.

Lise, en pleurant, le demande à sa mère:

S'il m'en souvient, dit la vieille bergère,

Il fait du mal. — Mais elle dit tout bas:

On n'en meurt pas.

C'est que Colin me disait, l'autre jour:

Je meurs d'amour!

Colin est mort! s'écria la bergère;

Il n'est pas mort, mais il mourra, ma mère.

Non, mon enfant, reprit-elle plus bas,

On n'en meurt pas.

Pour mieux t'aimer, qu'il dise encore, un jour:

On meurt d'amour.

Ce mal ressemble aux épines légères

Qui sont aux fleurs: c'est l'attrait des bergères.

Béni soit Dieu, dit Lise alors tout bas:

On n'en meurt pas.